Um festival comovente: Capítulo 1


Em seguida, houve o mau tempo. Aconteceria um dia, quando o outono acabasse. Teríamos que fechar as janelas para a chuva à noite e o vento frio arrancaria as folhas das árvores da Praça Contrescarpe. As folhas estavam molhadas pela chuva e o vento empurrava a chuva contra o grande ônibus verde do terminal e o Café des Amateurs estava superlotado e as janelas embaçadas com o calor e a fumaça lá dentro. Era um café triste e cruel, onde os bêbados da vizinhança se amontoavam e eu evitava a embriaguez por causa do cheiro de corpos sujos e do cheiro azedo da embriaguez. Os homens e mulheres que visitavam os amadores ficavam bêbados o tempo todo ou todo o tempo que podiam pagar, principalmente com vinho que compravam meio litro ou literário. Muitos aperitivos com nomes estranhos foram anunciados, mas poucas pessoas podiam comprá-los, exceto como base para seus bebedores de vinho. As mulheres bêbadas eram chamadas de Poivrottes, o que significava rummy feminino.



O Café des Amateurs era a fossa da Rue Mouffetard, aquela maravilhosa rua estreita e movimentada que levava à Place Contrescarpe. Os banheiros atarracados das casas antigas, um ao lado da escada em cada andar, com as duas saliências em forma de sapato feitas de cimento de cada lado da abertura para que um locataire não pudesse escorregar, esvaziavam os vagões-tanque puxados por cavalos à noite . No verão ouvíamos bombeamento com as janelas abertas e o cheiro era muito forte. Os vagões-tanque eram pintados de marrom e açafrão e, ao luar, quando trabalhavam na Rue Cardinal Lemoine, seus cilindros puxados por cavalos sobre rodas pareciam pinturas de Braque. O Café des Amateurs não foi esvaziado por ninguém, entretanto, e o pôster amarelado listando os termos e as penalidades da Lei da embriaguez pública foi tão despercebido e desconsiderado quanto seus clientes eram constantemente e fedorentos.



Toda a tristeza da cidade veio repentinamente com as primeiras chuvas frias do inverno, e ao caminhar não havia mais picos nas altas casas brancas, apenas a escuridão úmida da rua e as portas fechadas das pequenas lojas, os vendedores de ervas, a papelaria e as bancas de jornal, a parteira de segunda classe e o hotel onde Verlaine morrera, onde eu tinha um quarto no último andar onde trabalhava.

Era de seis ou oito andares até o último andar e estava muito frio e eu sabia quanto custaria pegar um feixe de pequenos galhos, três pacotes embrulhados de arame de pedaços curtos de pinho do tamanho de um lápis para pegar fogo dos galhos, e depois o feixe de pedaços de madeira meio-secos que tenho que comprar para fazer uma fogueira que vai aquecer a sala. Atravessei a rua para olhar o telhado na chuva e ver se alguma chaminé estava funcionando e como a fumaça estava soprando. Não havia fumaça e eu estava pensando que a chaminé ficaria fria e não teria correntes de ar e que a sala poderia encher-se de fumaça e o combustível acabaria e o dinheiro acabaria, e continuei andando na chuva. Passei pelo Lycée Henri Quatre e pela velha igreja de St.-Etienne-du-Mont e pela ventosa Place du Panthéon, virei à direita e finalmente cheguei a sotavento do Boulevard St.-Michel. saí de novo e passei por Cluny e Boulevard St.-Germain até chegar a um bom café que conheci na Place St.-Michel.


Artigos Interessantes